dilluns, 14 de desembre de 2009

bopart



Bopart de Barcelona es una exposición (en el "tipo de evento" he puessto festival porque no he encontrado la opción exposición) de arte, y soy uno de los artistas invitados que expone sus obras. Aquí añado el link de la página de Bopart por si estais interesados en ver-la.
( http://bopart.es/cat-contenidos.html )


¡Hola a todos! Tengo que deciros que, por fin, una parte de mi sueño se ha cumplido!! Expongo mis poemas en el Bopart de Barcelona (ahora solo me queda publicar, pero cada vez veo la segund parte de mi sueño más cerca).
Todo lo que tengo (una extensa red en internet en la que salgo, un ampli grup de amigos con los que puedo contar para hacer mis publicaciones i que las lean, algunos seguidores...) no lo habria conseguido sin las redes sociales que ofrece internet (así com Facebook, Blogspot, Fotohoo, Myspace...) y sobretodo, no lo habria conseguido si personas como la mayoria de vosotros, a los que no conozco de nada no me hubieran permitido entrometerme en su vida, aceptándome en esta gran red que es Facebook (donde en principio sol aceptamos amigos que conocemos, claro, en principio) i permitiéndome que cuelgue escritos en sus epacios personales.
Así pues, el principal motivo de este mensaje es agradeceros a todos vosotros la oportnidad que me habeis brindado, sin la cual, no estaria cumpliendo un sueño que arrastro desde hace tiempo. Gracias.

dimecres, 2 de setembre de 2009

¿ DEMOCRACIA?




MEMORIA HISTÓRICA

Las ánimas no saben donde ir.
Los bosques lloran por su muerte.
La indecencia no nos los deja recordar.
¿Se han de perdonar miles de muertes?.
Las ánimas no saben donde ir.
¿Hemos de aprender a olvidar?.
¿No sería mejor juzgar?.
Los bosques lloran por su muerte,
las ánimas no paran de recordar.


A veces pretendemos que episodios vividos queden enterrados en el olvido.
¿Esto lo pretendemos todos? Creo poder estar en condición de asegurar que
los familiares de “esos olvidados “ preferirían algo más digno.

Dedicado a todas aquellas almas que perdieron el derecho al reconocimiento.

dilluns, 10 d’agost de 2009

HUMANIDAD PARCIAL




Es curioso, la cantidad de veces que todos nosotros, en algún momento de nuestras vidas, apelamos a la consciencia de nuestros dirigentes para acabar con las guerras,con el hambre... sin darnos cuenta de que nuestros dirigentes sólo són un reflejo de nosotros mismos.
Precisamente esto he querido mostrar en este pequeño "delirio", a pesar de qué, a primera vista, pueda ser una argamasa de palabras sin sentido.


HUMANIDAD PARCIAL

Tiempo retardado.
Nostalgia del pasado.
Fruta interminable de dioses poderosos.
Tiempo inexistente en tres tiempos simples.
Desembolso mental para sabios.
Crucigrama de culturas.
Macedonia evolutiva.
Altavoces de conciencia.

dimarts, 21 de juliol de 2009

ETERNIDAD




A veces nuestra cordura se ve comprometida por agentes externos. otras veces somos nosotros quienes la llevamos contra las cuerdas, en todo caso, sea por la razón que sea, si cruzamos la línea ... ¿Somos conscientes?.


ETERNIDAD

¿Soy yo el loco?.
Quizás lo es toda esa gente.
Locura y sabiduría o quizás sabiduría y locura.
Enfermedad mental o llanto eterno,
quizás solo miedo a la realidad,
quizás solo miedo a la oscuridad,
Locura irreversible o lucidez eterna,
quizás solo miedo a la noche sin final,
quizás solo miedo a la vida eterna.
Camisa de fuerza que encierra a mi mente en una bóveda de cristal.
¿Soy yo el loco?
Mi risa no me deja respirar.
Quizás lo es toda esa gente.
Locura y sabiduría.
Quizás simplemente irrealidad.

dilluns, 13 de juliol de 2009

EL ENTIERRO



- ¿Qué?, ¿Cómo ha ido el entierro?
- Bién, ya sabes, más o menos como siempre: se ha llorado, hemos recordado histórias vividas con Enrique, anécdotas, los típicos silencios incómodos producidos por la nostalgia y la pena... Incluso hemos reido un poco para hacer más llevadero el momento. En fin, ya ves, más o menos lo mismo de siempre en estos casos.
- No!, no!, eso ya lo supongo. Lo que quiero saber són los detalles escabrosos. ¿ Enrique se ha dejado enterrar o ha luchado como los otros condenados?.
- Hombre, ha luchado, pero la Ley es la Ley. Ya se sabe, al llegar a los 50 te han de enterrar.
- Sí, de acuerdo, la Ley es la Ley, pero…. ¡ coño!, ¡explicamelo!, ¿ha luchado o no?.
- ¡Joder! ¡Vaya número!. A las tres en punto, la hora marcada, nos hemos reunido todos los conocidos del condenado, como siempre, con los perros, los palos… y lo hemos ido a buscar a casa. El tio ha saltado por la ventana y todos hemos tenido miedo, porque claro, el condenado no puede morir. Cuando ha caido, se ha roto una pierna, eso ha facilitado su captura, puesto que no hemos tenido que correr tanto para cogerlo.
El médico forense que suele acompañar a los grupos en estos casos le ha hecho un reconocimiento médico y nos ha aliviado saber que no era grave, puesto que ya sabes que en caso de que el condenado muera antes de ser enterrado, diez de su grupo son fusilados, pero en fin…. nuestra democrácia es así, son las reglas.
La constitución que votamos no se puede cambiar.
Después, entre todos, lo hemos cogido como hemos podido. El tío lloraba, chillaba, pataleaba… Antonio ha dicho: “- ¿Quieres estar quieto, cabrón ?.” y todos hemos reído mientras lo trasladábamos al cementerio. Una vez allí, lo hemos metido en el ataúd, y hemos puesto pesos encima, como siempre y hemos marchado a la capilla mientras la familia se ha quedado a su alrededor hasta que el tío deje de chillar. Lo que te decía, más o menos como siempre.
Por cierto, ¿ Tienes 47 ó 48?.

divendres, 26 de juny de 2009

LA GLORIA DEL VENCEDOR




EN TODA LUCHA SIEMPRE HAY UN PERDEDOR QUE PASA A ENGROSAR LAS FILAS DE LOS OLVIDADOS . ¿QUÉ PASA CON LOS VENCEDORES?


EL GANADOR

La batalla había sido un éxito,
la prueba estába ante mí.
Todo el campo sembrado de enemigos muertos,
y nuestra bandera ondeando al viento.
La sangre parecía teñir el bosque.
A mi alrededor todo salpicado de cuerpos desmembrados.
Un hedor indescriptible a hierro y mierda impregnaba el entorno.
Yo allí, de pie, vencedor,
sonriendo y llorando a la vez,
cubierto de sangre.
Solo yo estaba vivo.
Solo yo había ganado la posibilidad
de no volver a dormir nunca más
sin despertar con un grito desgarrado en el corazón.

dijous, 18 de juny de 2009

LA MENTE





A VECES TENEMOS LA NECESIDAD IMPERIOSA DE GRITAR NUESTRAS DESESPERANZAS. CADA PERSONA ENCUENTRA UNA MANERA DE EXPULSARLAS; EN MI CASO UTILIZO LA IMAGINACIÓN PARA CONVERTIRLAS EN HISTORIAS, PARA QUÉ, DE ÉSTA MANERA, NO SE QUEDEN ENQUISTADAS EN MI MENTE.

PARE

Quant donaria jo per sentir-te al meu costat.
Quant donaria jo per sentir-te cada matí.
Quant donaria jo per discutir cada dia amb tu.
Que no donaria jo per sentir-te un altre cop.
A vegades per la nit, el meu cap crida el teu nom
peró… ningú no contesta.
Quant donaria jo per sentir-te palpitar.
Quant donaria jo per que tu siguessis viu.

Este delirio sale del corazón, puesto que está dedicado a mi padre que murió a la temprana edad de 33 años. Es por eso que antes de mostraros la traducción quería que la vierais tal y como salió de mi dolor.


PADRE (PARE)

Cuanto daría yo por sentirte a mi lado,
cuanto daría yo por sentirte cada mañana,
cuanto daría yo por discutir contigo,
que no daría yo por sentirte otra vez.
A veces, por la noche, mi mente grita tu nombre
pero… nadie me responde .
Cuanto daría yo por sentirte palpitar.
cuanto daría yo porque tu estuvieses vivo.

dijous, 11 de juny de 2009

TRAS LAS GRANDES OBRAS DEL HOMBRE SE ESCONDEN GRANDES MISERIAS


Imagínate por un momento que cuando morimos, nuestra alma no abandona el cuerpo.
Imagínate por un momento ...


CLAUSTROFOBIA

Miro hacia arriba, a dos dedos de mi nariz, madera. ¡Oscuridad!
Miro hacia los lados, a dos dedos de mis hombros, madera. ¡Oscuridad!
Mi espalda pegada a una plancha de madera. ¡Oscuridad!
Mis brazos sobre mi pecho. ¡Oscuridad!
Gusanos en mi putrefacta carne. ¡Oscuridad!
Y un grito que queda ahogado en mi pensamiento. ¡Oscuridad!

dimarts, 2 de juny de 2009

TEDIO


TEDIO


Sentado en su banco espera.

Sonríe, no sabe qué.

Sentado en su banco observa.

Sonríe, no sabe qué.

Sentado en su banco llora.

Sonríe, no sabe qué.

Sentado en su banco bebe.

Sonríe, no sabe qué.

Sentado en su banco pide.

Sonríe, no sabe qué.

Sentado en su banco espera…

dilluns, 25 de maig de 2009

RECUERDOS




RECUERDOS


- Abuelo, realmente ¿tú estabas allí.?,¿tú estabas en el Ebro?

- Si, yo estuve allí.

- Pues ¡explícamelo!, ¡explícame qué pasó!, ¡explícame como fué!.

- No son cosas para explicar, son cosas que se viven , mejor dicho, que indeseables te hacen vivir por cojones, pero que no apetece explicar.

- Ya abuelo, pero yo quiero saber porqué pasados tantos años, aún te despiertas chillando y llorando como un niño cada noche.

El abuelo, mirando a su nieto con aire ausente, empezó a narrar la historia:

- No recuerdo ni el día, no recuerdo ni la hora, no recuerdo si era de día, ni tampoco si era de noche, si llovía o hacía sol, pero tampoco tiene importancia. Solo recuerdo con intensidad un momento determinado de aquel día.

Íbamos andando y hablando toda mi compañía cuando oímos el ruido lejano de los motores de aquellos aviones, primero suave y poco a poco con mayor intensidad. Cuando nos dimos cuenta ya estaban encima nuestro descargando centenares de kilos de bombas sobre nosotros.

De repente todo se convirtió en un infierno: explosiones a nuestro alrededor. Los cuerpos de mis compañeros saltaban en pedazos, el humo de las explosiones por un momento cegó mi visión, pero te puedo asegurar que a pesar del ensordecedor sonido de las explosiones, lo que me rompía el alma eran los gritos de mis compañeros que poco a poco dejé de oír, al igual que el sonido de las bombas: a partir de ese momento jamás he vuelto a oír bien.

Cuando cesaron las explosiones, poco a poco, el polvo se posó en el suelo, y aquella visión, a pesar de observarla solo con un ojo, pues tambíén fué allí donde perdí el otro, era dantesca. Hasta donde alcanzaba la visión había heridos y cadáveres mutilados. El río bajaba rojo, como si fuera una arteria descarnada, y yo estaba allí, cogido a un árbol, sin ojo, sin oído, herido en una pierna y meado y cagado encima, y como ahora, nieto mío, llorando.

El nieto observó como el abuelo lloraba y temblaba de emoción y se abrazó a él intentando consolarlo mientras no podía parar de llorar.



Este micro-cuento está dedicado a Francisco Sánchez Merlos (mi abuelo) que nunca estuvo en el Ebro, pero si vivió la Guerra Civil Española y , como el personaje que arriba mencione, cada noche, las pesadillas le hacían despertar llorando con los recuerdos de la guerra.

dilluns, 18 de maig de 2009

QUIZÁS MAÑANA


De pequeño crees en el Hombre Lobo, en Drácula, en la Momia…, en definitiva ,en monstruos. Tus educadores te convencen de que los monstruos no existen y cuando creces te das cuanta de que es falso, de que en realidad los monstruos existen solo que no son tan “llamativos” .En ocasiones solo los puedes detectar por la cantidad de veces que sus mujeres acuden al médico con lesiones .


QUIZÁS MAÑANA


Era de noche. La carretera secundaria estaba mal iluminada, quizás fué por eso o quizás por la excesiva velocidad de aquel auto, pero lo cierto es que el conductor no llegó a ver el camino de tierra que se adentraba en el bosque.El camino estaba medio sepultado por la vegetación y únicamente era transitable a pié. No tendría más de 200 metros e iba a parar a una solitaria casa de madera.A primera vista parecía abandonada , solo la debil luz de una vela a través de una ventana indicaba que alli vivía alguien.Tres años antes, cuando la compró aquel matrimonio huyendo de la ciudad para iniciar una nueva vida, el aspecto era muy diferente, pero las cosas, a veces, no son como las esperamos y ella no se adaptó bien al lugar.(Juan) - Juan, no sé si me adaptaré, dijiste cuando la compramos, y lo dijiste cada día durante todo el primer año. Juan, volvamos a la ciudad; Juan, aquí no puedo vivir; Juan, me ahogo aquí sola; Juan, necesito ver gente; Juan, me deprimo…. así todo el puñetero año.Parece mentira como han cambiado las cosas. El primer año me insunuaste varias veces la posibilidad de dejarme , supongo que después de aquella discusión tan fuerte te calmaste, pero me desilusionaste tanto qué, desde entonces, cada día me digo lo mismo : “ quizás mañana te deje abandonada”.Tú ya ni me miras, ni me hablas… Eso me entristece porque, en el fondo, aún te quiero.“Quizás mañana te deje”, pero no se si soportaría no verte más, no se si soportaría no volver a oler tu presencia , quizás mañana te deje …Diciendo esto, Juan, como cada noche desde hacía 2 años, volvió a cerrar el baul donde había metido el cadaver de su mujer después de degollarla.

dilluns, 11 de maig de 2009

INDIVIDUOS DE LA CALLE


A veces observas situaciones que no puedes dejar de reflejar por escrito aunque rompas un poco incluso tu estilo. El siguiente microrelato así lo atestigua.


"CABALLEROS" y "caballeros".


Ayer me asomé a una ventana, llovía. El cielo solo era una sombra. Un viejo cartonero pasaba ante mí arrastrando su roñoso carro. Andando lentamente, a su lado, un perrito negro.El viejo llevaba un paraguas y, dándose cuenta de que el perro se estaba mojando, lo cogió, lo metió en el carro y puso el paraguas encima de él, quedando el pobre hombre al descubierto y diciendo con voz alcohólica:

-Pobrecito mi perro.

Después de esto, el hombre siguió su camino recibiendo el agua sobre su cabeza, pero, posiblemente, pensando que valía la pena.

A su lado pasaba un "caballero" muy bien vestido, que mirando la escena, dijo:

-Desde luego, mira que tapar al perro...

Este "caballero", seguramente, era el "caballero negro", porque no se dió cuenta de que aquel perro, posiblemente, era el único amigo del pobre cartonero.

Y como todo pobre, pobre de verdad, ante todo la amistad.

dilluns, 4 de maig de 2009




DE LA DECADENCIA SURGE LA ESPERANZA.

FÍN


Ansiedad de penumbra.

Último vestigio de la humanidad.

En una sociedad de reincidencia,

oscuridad total a un final feliz.

Explosiones que se mezclan con un grito de impotencia.

Soledad para poetas o disparos, que más dá.



EL ÚLTIMO LATIDO


Por la calle desierta, el aire azotó con fuerza su cara enrrojecida. Su capa negra oscilaba de un lado a otro. La oscuridad y el silencio reinaban en la noche.

Aquel hombre caminaba silencioso como un muerto y, entre sus manos .... ¿Que había entre sus manos ?.

Sus guantes , llenos de rojo, sostenian el último y dramático latido de un corazón.

Atrás, en un parque cercano, en la hierba, sobre un charco de sangre, se hallaba el cadaver con los ojos desorbitados de una joven . En su pecho había un gran agujero y su corazón había desaparecido.

dilluns, 27 d’abril de 2009

EL CAMINO A SEGUIR ES DURO Y EL FINAL PREDECIBLE




TINIEBLAS


El mar llena mi vida.

La ilusión me emociona.

Ya ha llegado la noche.

¿Luna llena? quizás otro dia,

hoy no para de llover.

El agua me empapa y yo sonrío,

luego miro a la ventana,

desde allí una calavera me observa.

La observo, mi ropa ya está seca.

Sigue lloviendo, no puedo parar de sonreir.

Una mano descarnada me llama.

Lloro de emoción al descubrir un amigo.



AVANZAR


El anciano ya no llorará más tiempo, ahora es un cadaver que ya no se estremece al ver llegar a su nieta.

Su palidez ya es irreversible y monstruosa. Todos lloran alrededor del difunto derramando sus lágrimas en muestra de dolor.

El cuerpo del anciano está ya anquilosado, rígido por la muerte, pero él sigue su rumbo. Se encuentra extraño, nota como se eleva de su cuerpo y mira desde el techo la escena. De pronto escucha una voz que desde todas partes lo llama en silencio y sabe que una nueva etapa ha comenzado.



Las esperanzas hacen más llevadero lo irreversible ....

dilluns, 20 d’abril de 2009

A "EL GRAN CULTIVADOR" LE ENCANTA LA PESCA Y SU APETITO ES VORAZ




AQUI TENEIS OTRO PEQUEÑO DELIRIO Y UN MICROCUENTO


¿En que momento la diversión deja de ser tal y da paso a las lágrimas?


MODERNIDAD


Miles de jóvenes enfundados en vivos colores

ocultan su llanto disfrazando su lengua.

Mangas largas en verano.

Venas desgarradas de pinchazos

y ciegos que disimulan el dolor

disfrazándolo de blanco.

Poco a poco, van llenando el cementerio.


Dedicada a todos aquellos amigos que, te aseguro, pueden contestarte la pregunta arriba mencionada.






A veces la libertad queda truncada por individuos que quieren ejercer de dioses .


DICTADURA


La palidez llenó su rostro y un escalofrío recorrió todo su cuerpo cuando el frío del metal se posó en su entrecejo.

Un sudor helado invadió su frente cuando un dedo accionó el percutor hacia atrás.

Un dolor insoportable crispó sus sienes cuando otro dedo accionó el gatillo.

Finalmente su mente recordó toda su vida en milésimas mientras todo su cuerpo se estremecía al recibir aquella bala en el cerebro.

Su cuerpo quedó inerte con las manos crispadas en la silla a la cual estaba atado y una voz dijo:

- Señor, el poeta ha muerto.

dissabte, 11 d’abril de 2009

EL DESEMBARCO.


El desembarco se está realizando. Todos los soldados van saltando a la tierna arena, entre certeros cañonazos que el enemigo lanza a sus embarcaciones.
Pero algo anormal sucede: ni un solo grito, ni una sola gota de sangre, nada.
Todos los soldados avanzan.
La metralla no parece hacer mella en ellos, aunque un buen observador puede ver, perfectamente, como las balas atraviesan sus trajes y destrozan sus carnes.
Aún no se ha visto caer ninguno. Conforme van avanzando hacia el frente enemigo, éste empieza a notar un olor putrefacto e insoportable, pero ya es tarde. La legión de los no-muertos avanza inexorable y destruye siempre a su enemigo.

dijous, 9 d’abril de 2009



Hace mucho tiempo, mi mente parió una serie de pensamientos y microcuentos (a los que yo denomino delirios) que, por una serie de circunstancias, acabaron en un cajón. Ahora, pasados unos años, querría haceros partícipes de esta, mi alma, que un dia quedó desgarrada.

Deliris-delirios pretende ver la luz como libro el próximo año y versa sobre la muerte, la locura, las drogas, los sentimientos (y las consecuencias de estos), las dudas existenciales... Vistos por mi desde la inocencia emocional de los diecieseis a la "madurez" emocional de los cuarenta.

Mi nombre es Jordi Matamoros y aqui os dejo una muestra del contenido de mi libro. Te agradezco de antemano tu comentario, tanto positivo, como negativo, puesto que, tanto el uno como el otro, me ayudan.

Y sin más preambulo:

MIEDO A LA MUERTE.
Silenciosa y majestuosa avanza hacia mi.
Yo sé que me viene a buscar a mí y tiemblo.
Silenciosa y majestuosa sonríe.
Yo sé que me viene a buscar a mí y tiemblo.
Silenciosa y majestuosa me señala.
Yo sé que me viene a buscar a mí y tiemblo.
Silenciosos y majestuosos nos alejamos.
Miro hacia atrás y veo que mi cuerpo ya no tiembla.

LA META
Un hombre mayor corre deseperado, no sabe bien porqué, pero algo le empuja a correr.
El sudor le empapa todo el cuerpo, pero sigue corriendo.
De repente se para, con los ojos desorbitados, un dolor insoportable le destroza el pecho.
Un ataque al corazón lo acaba de matar.
La muerte, con su mayor traje deportivo, le sonríe y dice
- Has llegado primero a la meta.
Atrás. a lo lejos, cientos de personas avanzan con énfasis hacia la meta sin saber porqué.

Si te ha gustado, por favor, pasa la página.

Ciao, Jordi.